震得顶棚都嗡嗡作响。

仿佛整个体育场都要被这股声浪掀翻。

接下来的比赛，就如同一场精密计算的机器对决。

每一次击球都像是经过了精确的计算。

每一个角度、每一个力度都恰到好处。

精准得令人窒息。

俾斯麦的球拍仿佛装上了定位系统一般。

无论阿方索如何努力。

网球总是能够巧妙地避开他的防守。

不是擦着边线落地。

就是刁钻地砸向死角。

让他根本无从下手。

阿方索在球场上狼狈地满场飞奔。

他的球鞋与地面摩擦出刺耳的声响。

仿佛在诉说着他的无奈和不甘。

然而，无论他怎样拼命。

却始终与那网球差之毫厘。

无法将其拦下。

记分牌上的数字无情地跳动着。

15:0。

30:0。

40:0……

每一次跳动都像是一把重锤。

狠狠地敲在阿方索的心上。

让他的心情愈发沉重。

“结束了！”

俾斯麦的声线冷得像淬了冰。

他侧身蓄力。

背部肌肉如绷紧的弓弦。

球拍划出的弧线带着死亡的韵律。

网球以近乎垂直的角度砸向地面。

反弹后擦着阿方索颤抖的指尖飞出场外。

裁判高举的手臂落下。

哨声刺破死寂：

“Game！Set！match！米海尔?俾斯麦，6:4 获胜！”

体育馆内，欢呼声与叹息声如同火山喷发一般。

同时炸裂开来。

德国队的替补席上，队员们面无表情地坐着。

只是机械性地拍了拍手。

仿佛这个结果对他们来说，就像太阳每天都会升起一样。

完全在意料之中。

而土耳其队的教练则完全不同。

他像被抽走了全身的力气一样。

瘫软在椅子上。

手中的战术板也顺着他的身体滑落。

“啪嗒” 一声掉在了地上。

阿方索站在原地，一动不动。

仿佛被施了定身咒一般。

他的额头、鼻尖和下巴都挂满了汗水。

这些汗水汇聚成一道道细流。

顺着他的脸颊滑落。

模糊了他的视线。

他的眼前，观众席上那一面面飘扬的黑红黄三色旗帜。

在灯光的照耀下显得格外鲜艳。

恍惚间，这些旗帜竟然与柏林勃兰登堡门上的徽章重合在了一起。

“第二轮总比分 5:0！战车国队晋级！”

解说员那高亢激昂的声音，如同雷霆一般。

在体育馆的上空不断回响。

阿方索缓缓弯下腰。

捡起了掉落在地上的球拍。

那金属拍框上，似乎还残留着俾斯麦最后一球的余温。

他凝视着对方远去的背影。

突然间，他恍然大悟 —— 这场看似激烈精彩的对决。

其实从俾斯麦第一次卸下身上的负重开始。

就已经注定了结局。

这不过是一场实力悬殊的表演赛罢了。

夜幕降临。

整个城市都被黑暗笼罩着。

只有夏之管队的会议室里还亮着灯。

哈洛?艾迪生和其他队员们神情严肃地围坐在会议桌旁。

每个人的脸上都透露出一种凝重的气氛。

后天。

他们将迎来与德国队